Марина Дождь поделилась с нами своими стихотворениями, где немного «мелькает» музыка.  Марина живет в Махачкале, ее стихи публиковались в сборниках молодых писателей Северного Кавказа   «Мы молодые», «Вкус айвы» ,  в газете «Молодёжь Дагестана», журналах «Сияние»,  «Гений»

 

***

Мне кажется, Вагнер любил рок,

тот, который сам изобрел,

к которому слушателя привел,

выдернув из пространства бездомного,

бросив его в пучину бездонную,

в металло-железо-бетонный мирок.

 

Вагнер знал, что с ума сойти

можно от музыки этой дикой,

броситься в пламя красное с криком,

выкрасить солнце в черный

и ежесекундно поминать черта,

кричать, подгоняя себя на краю: лети-и-и.

 

Вагнер берег музыку, но не сердце.

Он рвал его в жалкие клочья,

раздаривая себя элитарно-точно,

живя вспышками частыми, честными

говорил громко звуками вещими,

танцуя палочкою танго смерти.

 

***

Плавное звучанье колыбельной –

за соседней равнодушною стеной.

Это мать младенцу нежно пела:

«Баю-бай, сыночек… Спи, родимый мой…»

 

Чадо отвечало своенравно:

непослушным криком, тоном роковым.

Зрело в человеке слово рано,

первородно, дико, как степной ковыль.

 

Миллион мелодий и напевов:

шелестят дожди, журчат ручьи –

непокорной, одинокой девой

сиротливо речь ничья звучит.

 

Так, наверное, невнятно и несмело

пробовал на вкус, на ощупь рисовал –

первый человек, природа пела

на родном наречье – первые слова.

 

***

Дождит. Смыкаются навек ресницы,

Тоскливо, черт возьми, на старой мостовой.

В вечерний час холодная столица

Привычно слушает гитару и гобой.

 

Размеренно-спокойным долгим шагом

Отмерены проспекты, годы, побережья,

И почерком размашистым бумага

Исписана давно так щедро и небрежно.

 

Прохожий остановится в пространстве,

Где мостовая размывается водой,

Спускаясь ниже, к моему убранству,

Уныло взглянет и прошепчет: «Бог с тобой…»

 

Остывший кофе пар не растеряет

И сигарета дымом терпким не обдаст.

Прохожий все поймет, присядет рядом,

Метафору, как милостыню, мне подаст…

 

Размыты строки, берега и лица,

Мосты – рога разведены, и люди тоже…

А человеку ничего не снится,

Когда уснуть или проснуться он не может.

 

 

Всем Мир!

фото и текст- Марина Дождь